El club de los poetas muertos

Acérquense, señores; quiero confiarles un secreto. 

Se escribe y se lee poesía, no porque sea bonita, sino porque se es parte de la humanidad. Se escribe y se lee poesía porque los seres humanos son seres con pasiones. La medicina, el derecho, el comercio, son nobles actividades, necesarias para mantenernos con vida. Pero la poesía, el amor, la belleza, ésa es nuestra razón de ser. Citando a Whitman:

¡Oh, yo! ¡Oh, vida! Todas estas cuestiones

que me asaltan

Estos cortejos sin fin de incrédulos

Estas ciudades pobladas por idiotas

¿Qué hay de bueno en todo esto, oh, yo, oh, vida?

Respuesta

que tú estás aquí -que la vida existe, y la identidad, 

que el prodigioso espectáculo sigue,

y que, quizá, tú contribuyes a él con tu rima. 

Díganme, señores. ¿Cuál será su rima?

Seis

A quien quiera que esté leyendo esto:

¿Sabes? Seis meses me parece demasiado tiempo. Si te paras a pensarlo, en realidad, es una porción de tiempo extraña: no dejan de ser seis míseros meses, un puñado de días mal contados que se agrupan de treinta en treinta; pero también... también es medio año. Y eso hace que se me ponga la carne de gallina. 

En seis meses, han pasado dos estaciones (primavera, otoño, invierno, verano...). En seis meses, un niño pequeño deja de tener "cinco años" para tener "cinco años y medio". En seis meses... queda justo la mitad, queda justo el mismo tiempo que has pasado para hacer uno. No sé si me entiendes. 

Ahora que estoy al borde de los siete... me asombra. Me asusta y me asombra. El volver la mirada hacia atrás y contemplar a la persona que ha caminado conmigo durante este tiempo, y ver que estos seis meses no han sido en vano. Ver que él sigue conmigo, tan o más seguro de sí y de nosotros como el primer día, sujetando mi mano con firmeza, por si algún día me entran ganas de rendirme al miedo, no dejarme escapar. 

Amore mio, prendi le mie mani ancora e ancora, come chi parte e non saprà mai se ritorna.